Краюху, покрытую лунным светом,
ты мне протянул на излете ночи —
коварное время перед рассветом
разлуку, как водится, нам пророчит.
Но только обманывать так, как прежде,
себя я не стану Шекспира строчкой:
пропел соловей — и поставил точку
в тот миг, когда ветер повеял свежий.
Иди, мой Ромео. Твоя Джульетта
не станет кричать, не заломит руки,
заест расставание черствым хлебом:
ей не привыкать по утрам к разлуке.
За битых дают, говорят, по двести
небитых теперь — вот такая плата
за стоны и слезы. Но где та карта,
что разом побьет все разлуки вместе?
август-сентябрь 2016 г.