Проснулся утром в муках я:
Как тяжела судьба моя,
Никак нейдёт творенья стих,
Похоже, разум мой притих.
Зову я Музу на ковёр:
"Ты где была, мой резонёр?
Опять ты в небе заблудилась,
Хоть раз бы вовремя спустилась."
Кричу, зову, ей дела нет,
Что в голове застрял памфлет,
Хорош халтурить, душу рвать,
Без рифмы стал я погибать.
"Не ценишь ты меня, поэт,
Хочу я дать скорей совет:
Коль нет идеи от души,
Скорей про осень напиши."
"Да чтоб в тебе застряла рифма,
И спать неделю не могла,
Дай новизны, вот парадигма,
Всё понимаешь ведь сама."
А может, выпьем мы немного,
И тормоз снят - стихи рекой,
О Боже! Это ведь не ново,
Забудешь всё после второй.
"Так оглядись вокруг скорей,
Что ни картина, то хорей,
"Хорош ты пудрить мне мозги,
Не видно ничего, ни зги."
Ты толком, прямо укажи,
На те волшебные межи,
Где рифмы бьёт фонтан лучистый,
И слог порхает серебристый.
А если вдруг глаза сомкнул,
В стихах волшебных утонул,
И плыл бы я от ямба к ямбу,
И поправлял бы перстом нямбу.(нимб)
Открыв глаза, опять я в горе
Ловлю тебя, как на дозоре,
Ну сжалься, милая, скорей,
И...Стихи летят. Под ямб, хорей.