Потакая своей ненаглядной,
Погибая от первой любви,
Пел соловушка в роще нарядной,
И молчали вокруг соловьи.
Он, бедняга, мотив сокровенный,
Точно тонкую вязь, выводил,
А любимая в роще соседней
У другого спала на груди.
Но, не веря в кощунство такое,
Доверяя лишь песне своей,
Ни минуты не зная покоя,
До рассвета гремел соловей.
О потерянном счастье печалясь,
Изливался всю ночь напролёт,
А прохожие думали: «Счастлив,
Оттого так чудесно поёт».