***

Я сбиваюсь с ритма -
то смеюсь, то падаю;
он меня не любит,
я его не радую.
Мы как две стихии -
белая и черная,
в среднем - очень сильные,
в целом -  обреченные.

Медленная музыка
кружит дни июльские,
я не знаю: нужно ли
ставить крест на музыке?

Я не знаю: стоит ли
ворожить и спрашивать?
День сбежал в историю,
хорошо – не в  страшную.