Все чаще в прошлом прячусь от забот.
Осенний сплин, моей печали отзвук,
Не гонит птицей мысленно в полет,
Стихам с небес предпочитая прозу.
Сей повести времен уж столько лет
Начертано печальное фиаско:
Сентябрь, как щеголь, нынче разодет,
Но завтра будет попран и растаскан!
За грусть потерь и за дождей набат
Немыслимо привлечь его к ответу.
И, кажется, никто не виноват,
Иллюзии сегодня под запретом.
Хоть голоси над ними, хоть жалей,
Спасти не сможет даже Бабье лето!
Пожаром вспыхнут искры от углей,
Угаснут тихо на закате где-то…
Иду вперед, не поднимая взор…
Шуршат у ног чужие даты смерти.
Ах, листопад, суров твой приговор!
Крапленой картой осень землю метит.