Так умело ты водишь руками,
На гормоне, на этой, цветной.
И в горячем, пьяном угаре,
Засыпаешь её бахромой.
И сыграть меня тянет весёлым,
О своих уплывающих днях:
Что теперь отдаюсь я не сёлам,
Что теперь нет тепла в рукавах.
Тихо кроет Русь полотно,
Оброняя на нас листопады.
И мне жаль друг мой лишь одно,
Что гармонь по рукам как и бабы.
Видишь пляшут мрачные тени,
И на каждой тени макияж.
Ну сыграй, гармонь, те затеи,
Что будут у этих девчат.
Сколько пальцев их ночью разносит,
Под мелодию этой гармонь.
Веселее играть они просят,
И повсюду пьяная вонь.
И меня в этот омут уносит,
Заливая за глотку стакан.
И девчата себя сами разносят
По вспотевшим от гармони рукам.
И садясь на колени-ласкают,
Унося в поцелуйную даль.
И считая, что сердцем играют:
Обретают в перегарной печаль.
И теперь я с гармонью весёлой,
Наблюдаю за правдой иной.
И мне садится с пьяною жопой,
Макияжная тень с поцелуйной игрой.