Вживаемся в роли. В чужое. Под шкуру влазим
Пропитанную миазмами прошлых тел.
Не чувствуем боли. Пустое. С усмешкой мрази
Швыряемся фразами, прячась за тленом дел.
Шекспира не знаем, не помним, но все актёры.
За каждым вторым истрепавшийся напрочь сюжет.
Играем, теряем и снова вступаем в споры,
Заведомо зная, что верных ответов нет.
Лужёные глотки хрипят в напряжении диком.
Бессмысленность поисков истин вскипает волной.
Истерики нотки летят, вырываясь с криком
В бесцельность. Театр продолжается. Стылый покой
Забыт и разбит. Под овации сгинул разум.
К чему лицедеям и теням суфлёров он?
Чем крепче он спит, тем удобнее лживым фразам.
Тем сердцу милее. Тем легче на дури трон
Взобраться и стать королём. Испытать удачу.
Тем легче… А значит всё правильно! Всё по уму.
Актёрскому. Был он богами нам выдан на сдачу.
Актёры не плачут взаправду. Играют. В дыму
Угара и в искрах, летящих со сцены, трудно
За тоннами грима и паклей дурных париков
Увидеть хоть тень настоящих, богам неподсудных.
А значит всё мимо. Рассчитано на дураков…
13.09.2016