Дни в безвольном проходят миноре,
в сером сумраке цепком, как вошь,
словно бросился с берега в море
и по дну сиротливо бредешь.
А вокруг вьются рыбы и гады
в мутной смеси икры и молок
и какие уж тут вертрограды,
и, стремящийся ввысь голубок?
И какие тут солнца и луны?
В скользком мареве их не найти.
И какие волшебные струны
заиграют на этом пути?
2005 г