Пишу всё реже - думаю всё чаще,
А рифмам не хватает моих слов,
Они хотят мудрее стать и слаще,
Хотят освободиться от оков.
И я клянусь: дарую вам свободу,
Возьмите крылья, заслужили их.
Лишь не бросайтесь с парапета в воду
И не топите каждый новый стих.
За мыслью карандаш не поспевает.
Быть может, рифмы, слишком вы просты?
Что, сбившись кучами, объединившись стаей,
Одни и те же строите мосты.
Быть может, все стихи мои похожи?
В них вразнобой похожие слова?
И рифмы в них одни и те же, может?
А мысль моя, что в них, - она слаба?
Да, мысль, что в них, с трудом зовётся новой,
Да, мыслей тысячи таких есть на Земле.
Но чтоб стихи писать, мне разве нужен повод?
Мне нужно разрешение в Кремле?
А мысли всё порхают по линейкам
И в стаю собираться не хотят
Поют на ухо рифмы-канарейки,
Им тишины секунда словно яд.
К чему приводит это завершенье?
Стихам ведь чуждо чувство новизны.
В них истины сыскали назначенье,
И нормы пусть не все соблюдены,
Пусть кое-где мы выбились из ритма,
За смыслом, значит, мы не постоим.
Ведь если следовать всегда за алгоритмом,
Как можем крылья и свободу дать мы им?
Свобода окрылённая по нраву
Всем рифмам, что боятся лишь огня.
Но если не найти на них управу -
Они найдут управу на тебя.