от тебя не несёт ни вином, ни запретным куревом, и душа не в раздрае, не в чёртовом подобии тьмы. по привычке накидываю на плечи душу прокуренную, обещаю себя не убить до весны. только осень сверкает пустыми дорогами, раскисающим маревом, дурманящей пеленой. я не очень люблю пред чужими порогами низко кланяться, притворяясь собой. улыбаюсь фальшивым прохожим отчаянно и кидаю монеты в дырявый карман. в этой жизни давно всё уже не по правилам, в этой жизни опять идиотский обман. а в осенних дорогах чужие сомнения, в раскисающих лужах — осколки надежд. снова в мрачные улицы тёмного гения, снова в спящие мысли о том, чего нет. может, было когда-то в каких-то историях. может, где-нибудь прячется до сих пор. моя жизнь — по неправильной траектории. мои мысли — пугающий нужностью вздор. вновь словами дышу аж до адского пламени. вновь пытаюсь сойти с бездорожья в огни. я не помню, чтоб кто-нибудь был в жизни правильным. я не помню, чтоб кто-нибудь был не один. от тебя — ни виной, ни привычной хмуростью. и душа — не в стихах и не в нимбе огня. от тебя — всем ненужной мудростью.
вновь смеёшься, что было не зря.