Когда луна рождает белый диск
на синем небе, ближе к травостою
горы былинной - заглянёшь туда,
чуть выше крыш, церквей и колоколен;
прольётся песней пьяный гитарист
о чём-то лишнем и о чём-то нужном,
солома хрустнет, зиму торопя,
но лето не уходит из дорожек,
скамеек и бутылочных сияний,
на сером облаке погаснет тихий луч,
с тобой прощаясь и тебя взыскуя,
и развернётся город пред тобой
сиянием витрин, щербатой плиткой,
а также вечным обещаньем счастья,
которое спешит тебе навстречу,
легко отбросив скучный календарь.