* * *
На склоне тютчевских ли дней,
Свои ли видя в том же свете? -
Я всё мечтаю лишь о ней,
О самой лучшей на планете.
Покров тумана или мги
Её за далью не упрячет
И зря на вызревшие мхи
Кукушка жалобно так плачет.
А солнце, ясное, лучом
Меня, разжалобясь, погладит,
Безмолвно станет над плечом,
В тетрадь сочувствующе глядя;
Где, продолжая древний спор,
Слова встают, как гренадеры,
Вплетая в пламенный узор
Цветки надежды или веры.
И верит солнце - треснет лёд,
А сила веры всё уладит,
И та, что лучше всех, придёт
И дни терпения оплатит!