Колышет ветви под окном
От ветра стынущая вишня.
Сентябрь, ох, не богат теплом,
Что для него, увы, излишне.
Природа клонится ко сну,
Одежду летнюю снимая,
Ей ведомо одной - к чему,
Дождём холодным обливаясь.
И неуютно на дворе,
И небеса уныло серы -
Всё соответствует поре,
Исчерпавшей свои резервы.
Как до апреля далеко,
Когда собою "вспыхнет" зелень.
Нести свой крест, да, нелегко -
Но для сего пришли на Землю.