Рассвет лакает красным языком,
Из лужи, от вчерашнего дождя.
И город сонный в тысячу окон
В туманах не родившегося дня.
Под тяжкою печатью золотою,
Горят леса и плачут журавли.
И заметает мёртвою листвою
Дороги все до краешка земли.
Ах, эта Осень – ледяным огнём,
Так много душ сожжет не осторожных,
И в никуда, по листьям –дням бредём,
Два, в этой Осени, потерянных прохожих…