ни звонка. ни слова.
ни одного из трех.
не потеря -
надеюсь,
бог меня уберег.
от того кто играет
сложнейшее соло
в воздухе,
если гитары нет.
я дурачусь рядом,
машу ладошками
и смеюсь,
будто мне семь лет.
он не любит меня.
держит резкий,
тончайший нейтралитет
но какой в этом толк
если свет всех моих планет
на негоднике этом
сходится острым клином.
я бурчу:
"больше никогда
не зови меня
Клементина,
ты - скотина.
я моральный урод."
уберег -
ни слова
и ни звонка.
этот холод сковал
разбитые берега
чтобы волны
вдруг не размыли
начертанное "пока"
и бурлящая,
недосказанная река
не манила желанием
сделать еще больнее.
мне не надо подачек -
контрольные пять копеек
проржавеют
под толстой коркой речного льда
***
становлюсь слишком верующей,
врущей
старше, сложнее, тонкоматериальней
стала б лучше -
лучше,
банальней.
я лишь вице -
любовница
взбалмошная девица
ты сидишь картинкой-флешбеком
в моей глазнице
и под ребрами бьешь
по иссохшему кровь-мотору
чтоб пробиться
в обход всех клапанов,
рваных створок.
в сердцевину мою.
и сдаешься,
когда сама ее отдаю.