Играет вьюга за окном большим оркестром,
Ей между улиц городских совсем не тесно.
В оркестре всяк сам по себе, другие – пешки,
Не согласованно гудят в бесовой спешке.
Никто не хочет в унисон,
Бардак приятен.
Здесь каждый сам в себя влюблён,
Себе приятель.
Каких здесь звуков не найдёшь, каких оттенков.
И трень, и брень, скачком, мячом от стенки к стенке.
Порывы рявкают, как медь,
А то заплачут.
От страха можно умереть.
А как иначе?
Альты рыдают худосочно,
Пытаясь трубы заглушить,
Но хаос место занял прочно,
Ведь он любитель подурить.
Здесь даже скрипки не поют,
Трубят слонами,
Животным ужасом плюют,
Гудят гудками.
Валторна, мягкость растеряв,
Звучит тромбоном,
Глисандо мрачно обмотав
Загробным звоном.
Здесь беспорядок правит бал,
Бедлам им вторит.
У нечести большой аврал,
А город стонет.
Играет вьюга за окном большим оркестром,
Но дирижёр она плохой, хотя известный.