в голубой окрасились все стихи, только руки ещё хранят
чудака, азартнее всех лихих, что сидел в тебе год назад, кто упрямо складывал мирный путь сквозь пустыни и злые рты, а сейчас прозрачен, касаться - жуть! бестелесный и немощный.
но когда ты, уставший, забудешь свет -
возвратишься домой с краёв.
только страшно мне - встретишь Эреба в тьме
и уйдешь в неё.