За синим экраном кроется чей-то плач.
Он будто зовёт и не ждёт, что его услышат.
За серыми шторами прячутся серые мыши,
А яркой накидкой укрылся немой палач,
Свою пряча тень в бледно-жёлтом дневном свету,
Как будто специально свои превнося поправки
В сей хмурый пейзаж. Художник
докурит травку
И бросится с новенькой кистью опять к холсту.
За синим экраном день и почти обед.
Художник не пьёт вино, он сегодня трезв
Как будто назло всем, кто в душу к нему залез,
Намусорил там и оставил свой грязный след.
Твердили стократно- художника красит смерть.
Лишь жизни конец помогает раскрыть таланты.
И он на плечах своих хрупких, подобно Атланту,
Нёс эти суждения, если не жизнь, то треть.
Картины дороже, чем больше они просты.
Поэтому сей художник всегда был беден,
Но это лишь только одна из его трагедий.
Другая была в том, что люди вокруг пусты,
От этого очень звонки в своих речах.
Себя восхваляя без мизерной капли смущения,
Подобно пустому кувшину из-под варенья,
С одной только косточкой вишни внутри, бренчат.