Вокруг что говорят, становится неважным,
Ведь сны, как наяву, в которых я отважно
Помят, как лист бумажный, ещё одной неделей
Решая все вопросы экспрессом из постели,
Потом сижу в кафе я, тошнит от всех эспрессо,
Я чувствую сквозит тут - ещё один не местный,
Таких, как я, проездом тут толпы каждый день,
Таким лишь улыбаются: "Вы поселились где?"
И хочется соврать, что далеко отсюда,
Мой номер над кафе, по коридору к югу,
Где я пишу стихи, где гаснут сигареты,
Где алкоголем часто я вырываю сердце,
Но там лишь пустота, ни капли вдохновения,
Там злоба на себя, анализ поведения,
Бессонные хождения по номеру кругами,
Вдруг чувствую пришло, сижу, пишу, пронзает,
Но скомканным листом и этот стих не катит,
Уж август за окном, как приступом апатий...
"Так вот к чему ты шёл? ты к этому стремился?"
Мне доктор прошептал, когда рецепт выписывал.