С каких это пор феи носят портфели?
И прячут чувства свои?
С каких это пор записка на двери:
«Не забудь закрыть дверь изнутри,
не забудь сегодня не верить мужчинам,
и не поздно вернуться домой,
и реже смотреть на грусти морщины,
и пить валерьянки настой.»?
С каких это пор, ты просишь что бы,
тебе подарили цветы?
И даже, парой, сама себе даришь,
и врешь себе, что не ты.
С чего бы все это? С чего ты забыла,
чем больше мы любим мужчин...
Тем больше и проще становится сделать из феи разбитый кувшин.
А дальше... А дальше никто не заметит – захочет побыть же один.
И скажут сама лишь в ответе, что даришь себя без причин.
И правда. И точно. И сложно поспорить.
Разбитой уж в прок не пойдешь.
И тешить себя надеждой не стоит.
И верить в сладкую ложь.
Возни слишком много с осколками глины,
для некоторых мужчин.
И страшно, что новый,
способный быть полным – оценишь ты не один.
Но с силой последней, и все же надеждой,
себя соберешь по частям.
Никто не заметит, что легкая фея, рыдала одна по ночам.
И ты не заметишь. И он не заметит.
И все бы совсем хорошо.
Да только все чаще не веришь в то,
что полюбишь кого-то еще.