Мечтаешь о будущем. Нечем играть.
Закончились струны скрипок, души.
Всё же не больно. Продолжаешь мечтать,
Продавая чувства за бесценок, гроши.
Ты бедный поэт иль тусклый художник.
Весь мир на ладони мечтаний и грёз.
Своих же идей и фантазий заложник,
Рисуешь под палку тысячи роз.
Ты может скрипач, но играешь на нервах.
И трогаешь кистью струны сердец.
Разгоняешь мысли, как тени, по стенах.
Сам на себя возложивший венец.
Ты бедный поэт. Ты давно не прозаик.
Закончились струны твоей уж души.
Складывай ребус из сотни мозаик,
Продавший себя за бесценок, гроши.