Что же ждёт нас
при отлёте жизни:
катастрофа или тождество?
Будем мы
принадлежать Отчизне,
или на холодной скучной тризне
будет выпито лишь граммов сто?
Кто услышит,
кто сумеет спеть нас
в деревенской искренней тиши?
Подпоёт,
и листья заколышет
ветерок над ясеневой крышей,
и под лирой оживут стихи?