Мы уже не те, что проснулись утром
И собрали в горсть жизни чистовик.
В окна постучал солнечный кондуктор,
Превратив маршрут в бесконечный миг.
Серостью досок обжигаем кофе,
Подстелив пальто - рыже-рдяный лист.
На балу теней каждый в чём-то "профи",
Сам себе - оркестр, сам себе - солист.
Хлопаем окном, закрывая ветер
От болтливых губ и напрасных глаз,
Пишем чистовик обо всём на свете
Или, может, жизнь чисто пишет нас.