Идешь по улице, по сторонам то камень, то стекло,
В витринах отражение асфальта и твоё,
Порой автомашины, автобусы, и шею повело,
Иду вперед, а сам в подгляде, сбоку, ё-моё.
Кино, не сериал, лишь лужи в бликах ярких,
И каблучки приманчивы, как черная икра.
За мной, видать, крадутся волшебники и маги.
Какой же мир здесь сказочный, какая здесь игра
Вечерних красок, калейдоскоп событий,
И я здесь пуповина – через меня идут
Огни из окон и реклам и признаки открытий,
Не мордобитий, не соитий, а жизни твердый жгут.
Когда после дождя идешь, забыв печаль,
Сияет мир Бродвея, и времени не жаль.
11.12.2014