Мечтала я с цветаевским размахом,
С ахматовской осенней глубиной…
Ты отвечал! Но вдруг – на взлёте крах, и...
И – зимний холод раннею весной.
Тебя осудят мудрые потомки
За недопетость радостных поэм,
За пустоту в душе, в суме, в котомке;
За строгий пафос ложных теорем.
Ты – правильный, как ванна Архимеда,
Блестящий, как нетронутый бокал.
Как воину тебе нужна победа,
И наплевать, что верный конь упал.
Мечтала я с ребяческим азартом,
С той нежностью, что не находит слов…
Тебя осудят школьники за партой
И рыбари, презревшие улов.
И сердцевед, уча язык забытый,
На имени твоём поставит крест.
В новейшей жизни бытия и быта
Нет для тебя малейшего из мест.