Каблучками стуча,
убегает мечта
из промозглого сердца навеки:
слишком прям я и груб,
исторически – труп,
и не тот – для неё – человек я.
А со звёздных орбит
тянет, будто магнит,
НАСТОЯЩИЙ придуманный рыцарь:
на судьбу не ропщу
и мечту не держу –
пусть ей счастье, хотя бы, приснится…