У одних жизнь – сплошная кольцевая,
У других – извечный перекресток,
А кто вконец все растерял, играя,
Забыл дорогу, потерял себя.
В основном, каждому нужна жизнь не своя
Лучше всегда чужая, она другая,
Где по венам гуляет ток.
Где всегда отличная погода,
Где алкоголь рекой течет,
Где лень и вечный праздник.
Где нет падений и нет восходов.
Рай примитивных желаний под аркой сводов,
С отсутствием высших законов,
А только грязные, пошлые фразы.
А рядом на осколки разбитые вазы.
Когда то в них была мечта,
Было прощение и красота.
Когда то в них хранились уважение,
Радость и забота.
Но вот, что пуще всех разбито и, наблюдая людей - навсегда.
Чистая и сильная любовь.
Что самым ярким зажигает кровь.
И мимолетного взгляда достаточно,
Что бы сознания лишиться.
Лишь бы за что то ухватиться.
И мрачно, и до жути красочно.
Здесь отыгрались все и еще раз по кругу,
Что-то по типу куклы Вуду.
Древняя ваза, сильнейшего чувства,
Исток творчества и искусства,
Она попала под безжалостную руку,
Неблагодарных существ, дико пожирающих планету.
До боли неприличное количество лет,
Потратят лишь для осознания вины.
И те немногие, что будут для него открыты,
Сперва, как все до них – не поняты.
Посеют зерна той же истины, что и всегда.
Которая когда то уже зрела и жила,
Но её жестоко мяли под себя, нарочно искажая,
Не замечая, как веселится тьма.
Я в тот день, била себя до крови по рукам
За скорость побега от тебя.
Чья вина – я не знаю, каким молиться Богам…
Мне кажется, я замахнулась на самое сложное.
Нет, я верю – мы из тех, кому это под силу,
Но без тебя подъедает что-то тревожное.
А ты намного лучше, чем я,
Ведь на твоем пути так много света.
И к лучшему, наверное, что не звонишь.
Где дорога твоя уютна и сердцу тепла,
На моей - сплошные ямы и одиночества духота.
Я никогда сама не попрошу, но знай,
Мне так безнадежно нужна твоя рука,
помощи и поддержки. Что б просто не сойти с ума.