Не улетай, прошу, зима не близко,
Не близок холод и мороз ночей.
Нет, не кружи над девятью так низко,
Присядь на сгиб прогнувшихся плечей.
Ты не смотри, не думай, я не болен.
Помят, конечно, от больных речей.
Но здесь, внутри, я, как и ты на воле,- волен
От острых их, заточенных мечей.
Ну, не печалься, милая, не нужно.
Нам впереди еще сулит зима.
И, может быть, нам станет душно,
От вечных пряток в бьющие снега.
А вот сейчас лети, оставь на время с мыслью,
Я позову, когда заря окрасит лик.
Ты вновь вспаришь над алой высью,
Круша минуты ночи о свой протяжный крик..