каждый день, прожитый в суете,
даже под присмотром солнца или в тьме,
так похож на купленный билет в стареньком трясущемся трамвае -
ты считаешь цифры – счастья нет - и сжимаешь пальцами ,
ломая
весь привычный быт , и бег,
а дни
вдруг становятся летучи, словно птицы,
и летят , исчерчены страницы, в небо ,
будто кто-то свой бумажный самолет
запустил,
сорвавши всем урок,
и не получивши аттестата ,стал свободным жителем страны,
и теперь летает с облаками ,
словно в детстве,
наперегонки….