День уходящий. Тёмный лес,
Немного сонный, но не спящий.
Снег, восходящий до небес
И тихо с неба нисходящий.
Вокруг, мешая хлябь и твердь,
Свою слепую круговерть
Метель заводит, не стихая.
Здесь даже говорить стихами
Любые глупости и петь
При всем желаньи можно, ведь
Уже подведены итоги,
А всепрощающие боги,
Конечно, не оставят нас –
И обделенных, и убогих,
И получивших всё сполна.
Нам указует путь луна,
Тем, кто не вырвался из круга,
Кто не нашёл ещё друг друга,
А только пролагает путь.
Да будет он прямым и пусть
Нам впредь сопутствует удача.
Да будет так, а не иначе.
…А здесь до самого утра
Игра чудесных превращений,
Предчувствий и предвосхищений,
И обретений без утрат.
Лишь петушиный третий крик
Вернёт нас в прежние границы,
А всё, что мнится нам и снится,
Уйдёт, растает в тот же миг,
Как снег на кончиках ресниц, и
Не удивит нас в свой черёд
Приход привычных очертаний,
А место призрачных мечтаний
Займёт обыденный расчёт…
Но вот уж утро настаёт,
Суля покой и неизменность,
И – да простится откровенность –
Тебя чуть-чуть недостаёт…