Читать стихи бессмысленно и глупо.
Писать их тоже, вроде, не умней.
И наполняют книжки строчек "трупы"
до лучших или не до лучших дней.
Но что поделать, если я прикован.
необъяснимым образом к перу.
Хотя конец известный уготован
моим твореньям, когда я умру.
Забудут их, как старые калоши,
что выбросили в мусор навсегда.
Хотя они не лучше и не плоше
других стихов. Но это не беда.
Беда же в том, что я не сплю ночами,
что всем надоедаю до икот.
Беда, что я себя порой мечтаю,
в картинной раме видеть. Идиот.
Но есть своё достоинство, наверно,
в том, что я дружбу с рифмами вожу.
Поскольку я ещё и непременно
стихов своих возьму и напишу.