У неё длинное художественное каре
И огромные очки в чёрной оправе.
Когда она пишет, то вечно швыряется тире -
Длинными и короткими. Ну, она вправе.
Она сжимает тонкой рукой в перчатке
Горло полузадушенного смартфона.
Писать на морозе - извечные опечатки.
Впрочем, пусть будут. Для верности фона.
Можно зайти в помещение. Например, в кафе.
Щурясь, заказать снежный пик капучино.
Уделить минут по десять каждой строфе.
Потом взять и стереть всё. Без всякой причины.
...У неё тонкое фиолетовое пальто.
Она в нём дрожит, и это почти красиво.
Она пишет и морщится: выходит что-то не то.
Длинные смс выматывают обычно все силы.
И можно, наверное, не играть в слова.
Взять, позвонить и сказать: "Привет, я скучаю.
Как движется там твоя очередная глава?
Ты успеваешь поесть? Ну хотя б выпить чаю?"
Да, можно, наверное, не стоять на ветру
Как цапля - в такой же продрогшей позе.
Не продолжать издевательскую игру,
Боясь утонуть в сладкой жизненной прозе.
У неё четкий профиль и миловидный анфас.
Она игнорирует сообщения о доставке.
Она по сути готова принять любой его фарс.
Она покупает виски из-под полы на заправке.
Ещё часа два будет пить, ожидая ответа
Читая Набокова, как опостылевшее пророчество.
Для этого ей хватит мутного лунного света.
Безмолвный экран… Так выглядит одиночество.