Обшитый деревом укромный уголок.
Горячий мёд французского шансона.
Ты тайну бархатной руки узнать бы смог?
Ты смог понять мой взгляд неутолённый?
Мы так встречаемся: я - здесь, ты - где-то там.
Концертная рубаха, как у принца.
Сквозь этот тёплый шёлк, разлитый по плечам,
Мне хочется дотронуться ключицы.
Ты там - сияющий и смуглый шансонье.
Насмешливо поигрываешь бровью.
Слова, рождённые в беспамятстве, - не мне...
И не ко мне твой шёпот запалённый...