Затряслись на груди ордена,
Сладким плачем подёрнулась грудь.
«Нам была лишь победа нужна», –
Ветеран вспоминает свой путь:
Как взрывал, как в окопах сидел,
Как пронзал жгучей пулей вражей,
Как от пороха в двадцать седел,
Как по промыслу злых ворожей.
Воскресил в своей памяти день,
Когда он ещё не был солдат,
Но уже зла арийского тень
Надвигалась три ночи подряд.
Ему снился концлагерский гнёт,
Мнилось море славянских потерь,
Ему снилось, как до смерти бьёт
Его маму гестаповский зверь.
Встрепенувшись в холодном поту,
Он себе, прошептав, прокричал:
«Мне шестнадцать. Но тоже пойду.
Хоть, быть может, найду свой причал.
Средь просторов, курганов, степей,
Затерявшись, я жизнь положу.
Я достойною смертью своей
Для Отечества жизнь заслужу».
Только часть этих мыслей сбылась.
Он по-прежнему жив, ветеран.
Кровь, минуя, рекою лилась
Из чужих, но болезненных ран.
Бог сберёг его, он уцелел.
СМЕРШ считал, будто он виноват,
Что мундир не его заалел,
Что почили комдив и комбат.
А потом затерялась «вина».
Это оттепель – время восстать.
И вернули ему ордена,
Только честь не смогли возвертать –
Ведь её никогда не терял.
Он на фронте Победу ковал,
Километры дорог отмерял –
И в петлице уж новый овал.
В День Победы он семьдесят раз
Возлагал у Огня свой венок.
Словно просит прощенья: не спас.
Да и всех их спасти разве мог?
Он вину сотни раз искупил,
Пронеся чрез огонь и чрез дым,
Что хоть чашу не меньше испил,
Но не стал навсегда молодым.
Орден мужества – крест свой нести.
Заглушать за спиной голоса.
Звёздам счёт на груди смысл вести?
Значим тот, что ведут небеса.
А потом, уже годы спустя,
Новый подвиг идти совершать:
Для кого-то, наверно, пустяк
Целину, АПК поднимать,
Магистраль проводить и туда
Отводить сотни мирных машин.
Фронтовые герои труда,
Это блеск покорённых вершин.
Вы вернули Россию свою.
Сколько доблести нужно скопить?
Очень много – погибнуть в бою.
И не меньше – чтоб заново жить.