Мне близко одиночество,
Его я обожаю.
Жизнь в возрасте пророчества
Я мирно созерцаю.
Взгляд долгий не цепляется
За прелести пространства,
Лишь сердце мыслью мается
О промысле убранства.
Промокнув, осень близкая
Немеет в очертаньях,
И сладкое и кислое
Не чувствую устами.
И все же мне не верится,
Что мы венцы Создателя,
Уже ничто не теплится
В фантазии мечтателя.