Мне сказали, что не нужна больше поэзия,
И стихи «до мурашек» пишутся в стол.
Мне внушают - поэт везде бесполезен,
И не нужен стал «для мечты широкий простор».
И зачем: мы себя на кресте распинаем,
С ручкой уткнувшись в роковую тетрадь?
Днём и ночью в сладкой дрожи мечтаем,
Чтобы день свой последний успеть дописать?
Все обиды, алчность, разруху и зависть,
Всё бросаем на девственный лист.
Для того, чтобы в жизни оставить
Данный Богом пронзительный свист.
Мне сказали, что не нужна больше поэзия
Дали стих и советовали порвать от греха.
Но спрошу «зачем в душу поэта залезли вы?
Неужели моя безграничная жизнь дорога?»
Не смейте прекрасные чувства поэтов,
Запихать в свой бездыханный кабак.
Каждый поэт – это Мессия планеты,
Каждый поэт – это Моцард и Бах.
Уберите свои грязные руки от культуры
Эпохи, времени, моего поколения.
Не станет ваша мода поэтическим культом,
Для всеобщего позорного поклонения.
Ибо для поэта стол – его вечный храм,
Для поэта поэзия одна религия.
Его стих – это исповедь, на который срам,
Выливает, надев страсти вериги.
Вот поэт. И поэзия не на полках, а в душах,
Зажигает потухший в рутине фонарь.
И то, что хотели разрушить, вам не разрушить,
Ибо поэт – не звание, а Божественный дар.