Миллионами одиночеств
мы скитаемся по земле.
В коридорище долгих лет,
будто мошки летим на свет
фонаря
подворотней ночи.
Капля падает - камни точит.
Сколько прожито сигарет?
Сколько вытерпленно бутылок?
Чуть шатаясь, среди могилок
бродит самый обычный
дед.
Месяц светит ему в затылок.
Никого
окромя их
нет.