Дождь разметил пути,
Сердце жгла стрела,
Нет ничего страшнее,
Чем страх самого себя.
Вывернет из поворота,
Из-за кривого угла: Кто-то,
Кто похож до рвоты
На покинутого себя...
Зачем так ноги трясутся
И почему на ресницах вода,
Видишь в глазах стало мутно?!
Снова следит за тобою беда.
Жизнь у кого слаще меда,
А у кого-то ликует душа,
Но ты ломаешься от этой пыли,
Изгибаясь под гимн палача...
Слышишь Моцарт завел свою песню
Ту прощальную и до конца,
И сказали: "На том самом месте,
Начинай подпевать про себя..."
© Ирина Светличная