Дождь смывает зелёное, а под ним обнаружилось жёлтое.
Лето – скряга, прятало золото. Чувствую – всё зима приберёт.
Мокрое утро, стая уток спит в воде, одна отделилась, и как Ленин – призывно крякает.
Вдоль песчаной полоски берега летит ворона в поисках блестящих чьих-то утрат.
У городских домов за рекой виден только живот, а верхушки – в блёклой облачности.
На старом асфальте намокли трещинки и вырисовалась тёмная паутина, видимо расставленная на собак, которых в такую погоду выпускают плохие охотники.
Моросит, пора накинуть капюшон.