Я приколота булавкой
В тесной маленькой шкатулке.
И покоятся на вате
Крылья в пыльной штукатурке.
Отняты полет и краски
У наивного создания,
Чтоб смогли другие видеть
Многоликость мироздания.
Так букашкой во флаконе
Можно жить довольно долго...
Для иссушенных, пронзенных
Счета боли нет и долга...
Впитывает слезы вата,
Их все меньше остается...
Бабочка и виновата,
Что булавке поддается.