Сентябри стали болью моей...
Хорошо, что один лишь в году
И лишь тридцать там дней и ночей,
По которым я снова пройду,
Вспоминая ушедшие дни,
Словно птицы, отпущенных лет,
Что на юг... Не вернутся они,
Потому что ушедшего нет...
Прошлым станет сентябрь, что идёт
Мимо окон, роняя листву
И дождями своими, вот-вот,
Вновь заплачет... Как знать, по кому?..
Может быть, вслед печальным глазам,
Разглядев их за темью окна,
Проходя по другим городам,
Где, наверно, не помнят меня...
Но когда-то, года, что придут,
Не разбудят остывшую боль,
В сентябре, словно не было пут,
Где у пленника главная роль,
Что окончена... Сцена пуста
Его жизни и зал, в темноте,
Так же пуст, как обрывок листа
От письма, что писали не мне...
Но останется день, тот, один,
Как мазок, по холсту, тех картин,
Что на стенах, покинутый дом,
Сохранит, где-то в мире, чужом,
Что не стал нашим кровом, судьбой,
Породнившись навек с тишиной,
Оживая, в году, один раз,
Возвращая, из прошлого, нас...
На женский голос:
Сентябри стали болью моей...
Хорошо, что один лишь в году
И лишь тридцать там дней и ночей,
По которым я снова пройду,
Вспоминая ушедшие дни,
Словно птицы, отпущенных лет,
Что на юг... Не вернутся они,
Потому что ушедшего нет...
Прошлым станет сентябрь, что идёт
Мимо окон, роняя листву
И дождями своими, вот-вот,
Вновь заплачет... Как знать, по кому?..
Может быть, вслед печальным глазам,
Разглядев их за темью окна,
Проходя по другим городам,
Где, наверно, не помнят меня...
Но когда-то, года, что придут,
Не разбудят остывшую боль,
В сентябре, словно не было пут,
Где у пленницы главная роль,
Что окончена... Сцена пуста
Её жизни и зал, в темноте,
Так же пуст, как обрывок листа
От письма, что писали не мне...
Но останется день, тот, один,
Как мазок, по холсту, тех картин,
Что на стенах, покинутый дом,
Сохранит, где-то в мире, чужом,
Что не стал нашим кровом, судьбой,
Породнившись навек с тишиной,
Оживая, в году, один раз,
Возвращая, из прошлого, нас...