Вечерний час...
Не в первый раз
строка приходит самовольно.
Не поглядит,что сердцу больно,
усталость грустью давит плечи...
Ей,что? Она вовсю беспечна,
как мотылёк кружит и вечен
её немыслимый полёт.
Не сам, не сам,она ведёт,
моей рукой она владеет,
не подчинись и не успеешь,
не сможешь и двух слов связать-
она умеет подчинять
и творческий души полёт
январским холодом скуёт.