Дождь, моросящий с утра по террасе,
Мне, хвастуну разбитному, напомнил –
Всё в этом мире, от сказок до басен,
Пишется в отблесках капель и молний.
Всё, что стремительно падает сверху,
Творческой силой пропитано густо!
Этот стишок, зуд словесный и перхоть,
Мокрый, как курица – тоже искусство.
Так что блокноты, друзья, доставайте,
Делайте вмиг вдохновлённые лица –
Чтоб сочинять серенады и байки,
Всякие там про себя небылицы.
И – Ангел-критик, с террасовой крыши,
Скажет, прочтя ваши вымыслы грустно:
«Эх, до чего же они никудышны,
Но это тоже – большое искусство».