Постно...
И как-то грустно
от листьев ложащихся рядом
утрат.
Здесь ведь просто
познать искусство
прожженного осенью взгляда
в свой личный ад.
Дымка
осоловелых
погонит давно обреченных
сынов
к линкам,
за которым сердце дозрело,
и воет застывший волчонок
по ласке без слов.
Ищем...
Ликуем снова
у входа в чужие гробницы.
Прости.
Нас ведь уже не тыщи...
И лишенные крова
мы к ужину меняем лица
неизменные to still...
Мне бы
давно вчитаться
в судьбы неподошедших
людей...
К небу
лишь дожившим подняться!
А тому, кто давно повешен,
незачем.
Ладно, бей.