М.Ю. Лермонтову посвящается.
Я искал свою смерть- молодую, красивую стерву,
Шел по жизни шутя, умножая грехи на грехи.
Словно демон во мне ударял по натянутым нервам,
Я бросал в этот мир боль усталой надежды- стихи.
Свою смерть я писал. Как дымящейся кровью из раны,
Жизнь моя утечет, взгляд коснется горячих небес.
На дуэли в горах я смертельно противником ранен...
Что приемлет меня: светлый ангел иль воющий бес?