В хрустальном дожде отражается холод зимы,
Жалеется людям о наспех прожитой весне,
Тоской беспросветной пронизаны ночи и дни,
И руки мои уже тянутся к старой метле.
И вот, нарезая круги в облаках под раскаты,
Держу я в руке мой бокал с молодильным вином.
Лечу на шабаш я со стылостью ранних закатов,
С нахальной улыбкой, взмахнув посильней помелом.
Картинка позаимствована на просторах интернета.