Пройдут года, утихнет боль обид,
новые вдруг ранить перестанут,
у старости зело похабный вид,
когда те времена настанут.
Горит, не гаснет наш костёр раздора,
сильней разгорается пламя Сыр-Бора,
для него искры высекает ссора,
из избы натасканного сора.
Разлетаясь в темноте, не гаснут,
распаляя других людей сердца,
если не обуглились, то сохнут,
паутиною морщинок лица.
Злобные, тупые, очерствели
от жизни, что дана нам на прокат,
шествуем и чувства омертвели,
остыли, отсырели во стократ.
Нам и самим от разнобоя худо,
одна надежда на любовь - чудо.