Нет, не завтра придут холода,
Не под утро заплачет метель,
И средь луж, что с кусочками льда,
Не шагать ещё много недель.
Там, где краски сентябрьских холстов
Отцвести не спешат и листва,
Не так часто, по воле ветров,
Покрывает аллеи едва...
Рано инею стёкла в узор
И наш выдох не виден ещё,
Когда утром, потупивши взор.
Мы спешим, там, где каждый, своё,
В мыслях прячет, шагая по дням,
В отцветающей, дивной поре,
В раз бессчётный, подаренной нам,
По которой взгрустнём в декабре...
Жаль, что птицы уже ищут юг
И, чуть-чуть, прикоснётся тоска,
Если клик журавлинный нас вдруг,
Потревоживший издалека,
Позовёт, не сказав, кто и где,
Ещё ждёт, но дороги пусты...
И как здесь, в кружевной суете,
Осень бросит под ноги листы...
Сентябрю остаётся лишь шаг
Или два, или три... до дождей
Октября, что срывая с ветвей
Лист последний, не сможет никак,
Как надежду... о новой весне,
Той, что ждать начинаем уже...