***

- И что поделать-мы не совершенны, она не совершенна, дерево не совершенно, камень не совершенен, мир, и тот, бликует несовершенностью. Никто не знал, что наши письма все-таки дайдут до адресатов, что на земле не будет войны, что красота не спасет мир, твой друг станет врагом, белое будет похоже на черное, поворот налево будет справа, белая полосы это шрамы на твоей руке, мысли больше не путаются в твоей голове, когда влюблен - не хочется слушать земфиру, начнешь читать газеты, чай променяешь на кофе, лето на холодные зимы, август будет похож на февраль, подрастешь на пару сантиметров, перекрасишь волосы, потом еще раз, отрастишь волосы, обрежешь, влюбишься, разлюбишь, снова влюбишься, разобьешь сердце, себе или ему. Понимаешь, мы живем в мире крайностей. Нет и не было золотой середины, все это придумали маркетологи, чтобы был выбор, но его нет.
Она встала на стул, достала со шкафа пыльную картину, лежавшую там Бог знает сколько, и показала мне.
- Я не знал, что ты рисуешь
- Рисовала, оказалось не мое. Я не совершенна, - с улыбкой сказала она. Забрала картину и положила обратно
- Я раньше писал стихи. Неплохие, средние, но писал же от души. Думал, стихи прокормят, но ощущал, что продаю свою душу.
- Мне всегда казалось, что поэты, певцы, художники и даже танцоры продают свои души ради искусства. Наверное, им так легче. Искусство - их рабство, но и в то же время их свобода, свобода и отдушина.
Я частично понимал ее, но не мог вспомнить, когда продал душу я, или не продал. И есть ли у меня душа...