Уже сентябрь, рисуя мне картинки,
на травы льёт холодную росу,
но ясным днём ажуром паутинки
плетёт лучом в осеннюю косу.
И по утрам в низины опадая,
клоками прячет чаще горизонт,
а в дождь одним желанием сгорает,
загнать весь мир под хмурый, серый зонт.
Мы с ним - на ты. Я тоже словно осень,
то небу улыбаюсь, то в слезах….
что на висках туманом белым проседь
и летний жар пропал в моих глазах.
Уже сентябрь, отмерив половинку,
за куст цепляясь, ветром рвёт листву,
но пишет жизни нашей с ним картинку,
росой холодной падая в траву.